Me arrodillé lentamente, en medio de los guijarros mojados y helados, al comienzo del espigón. Saqué de mi bolsillo interior el pequeño gorro de lana tejido y lo apreté contra el rostro con ambas manos, sacudido por sollozos silenciosos que me desgarraban el pecho:
—Perdóname… Méline, te lo ruego… perdóname, si puedes…
Méline se acercó al borde del muelle y se detuvo a tres pasos de mí. Bajó la vista hacia el hombre cuyo nombre antaño hacía temblar los mercados financieros de todo el país, y que ahora estaba allí, ante ella, arrodillado en el barro, miserable y destrozado.
—No te guardo rencor, Daymen —dijo ella con suavidad, y en su voz no había veneno alguno; solo se percibía una libertad absoluta y definitiva—. El odio requiere fuerzas, y no quiero desperdiciar ni un segundo de lo que me queda de vida en ti. Ayer por la mañana enterré a nuestro hijo en la colina, detrás de la iglesia. Se llama Léo. Descansa bajo el viejo roble, allí donde reina la calma y cantan los pájaros. Y sobre su tumba jamás figurará el apellido Vance.
