Ella me escuchaba con una leve sonrisa amarga, apenas perceptible, en la comisura de los labios.
—¿Crees que me importa Elena? —preguntó—. ¿Crees que me importan tus contratos rotos, tus acciones o las penas de cárcel de unos completos desconocidos?
Bajó la vista hacia sus manos, entrelazadas sobre el vientre —justo en el lugar donde, apenas una semana antes, latía la vida de nuestro hijo—:
—Sigues sin entender nada, Daymen. Toda tu vida has medido el mundo en victorias, transacciones y represalias. Viniste aquí como un conquistador, trayéndome las cabelleras de tus enemigos. Pero no fue Elena quien mató a nuestro hijo.
Clavó su mirada en mí: —A nuestro hijo lo mataron tus ciento cuarenta y cuatro horas. Tus veinticinco llamadas perdidas. Tu indiferencia aquella noche en la que no quisiste apartar la vista de la pantalla del teléfono para sentir cómo se movía. Nos abandonaste para morir sobre ese hormigón frío mucho antes de que se abriera la puerta de su coche.
