La enfermera retrocedió, pálida.
—Yo solo…
—¿Quién le dio esto? —preguntó Frank.
La muchacha miró el charco y después el teléfono que le temblaba en el bolsillo del uniforme.
—Un hombre en el vestíbulo. Dijo que era el hijo. Dijo que si el padre no se lo bebía esta noche, mañana ya no importaría la habitación.
El detective Miller, que había subido detrás de ella, se agachó junto a la mancha sin tocarla.
—Nadie se mueve —dijo—. Y usted, señorita, va a sentarse. Quiero el número desde el que la llamaron.
El teléfono de la enfermera se iluminó antes de que pudiera entregarlo. En la pantalla, un mensaje nuevo ocupó toda la luz del pasillo.
No era de Garrett.
Era de Rebecca.
«No estoy en el centro de Margaret. No abran la puerta si llaman en mi nombre. Se han llevado mi bolsa. Si esta noche no contesto, busquen el vestido azul.»
