Era la mirada que usaba cuando yo no iba a Puebla un fin de semana, cuando le decía que no podía prestarle dinero o cuando intentaba poner cualquier límite.
Siempre terminaba cediendo.
Esa tarde no.
Desde la calle empezó a escucharse la llegada del personal de emergencias.
Mi madre también lo oyó.
Entonces trató de meter la llave en la cerradura.
Yo pensé que finalmente iba a abrir.
En cambio, intentó sacar la gaveta completa del mueble.
Valeria reaccionó antes que yo.
—Teresa, no.
Mi madre se detuvo.
Una de las invitadas, la misma que había dejado un vaso junto al fregadero, estaba parada cerca de la mesa.
—¿Por qué tienes encerrado el celular de Valeria? —preguntó.
Teresa giró hacia ella.
—No te metas.
Aquello cambió el ambiente.
Hasta ese momento varias parecían convencidas de que yo había llegado en medio de una discusión familiar y estaba haciendo un escándalo.
