Mi madre lo leyó.
Su rostro se volvió gris.
“¿Qué dice?” Exigí.
Lentamente volvió el teléfono hacia mí.
El mensaje contenía sólo siete palabras.
“Ella sabe. Sácala de allí”.
Miré la pantalla.
“¿Cómo sabe que estoy aquí?”
Mi madre ya estaba de pie.
“Consigue tus cosas”.
“Mamá-”
– Ahora.
Se apresuró a entrar en el pasillo y sacó una pequeña bolsa negra del armario.
Estaba lleno.
Ropa.
La medicación.
Una linterna.
Un sobre de dinero.
La miré con incredulidad.
“¿Cuánto tiempo llevas listo?”
No se encontraría con mis ojos.
“Tu padre me hizo prometer.”
“¿Promete qué?”
“Que si llegara este día, no perdería el tiempo explicando”.
Mi teléfono vibraba.
Un texto de Eliam.
Hola, cariño. ¿Cómo va tu mañana?
Lo miré.
Luego llegó otro.
¿Todo bien?
Y un tercero.
Llámame cuando puedas. Te quiero.
