PARTE 2: LA MUJER QUE SE SUPONÍA QUE ESTABA MUERTA
La mujer que estaba junto a mi marido había estado muerta durante catorce años.
Al menos, eso era lo que todos en mi familia creían.
Miré mi parabrisas, incapaz de respirar.
Su cabello era más corto ahora. Había finas líneas alrededor de sus ojos, y se movía más lentamente de lo que recordaba.
Pero yo conocía esa cara.
Lo habría reconocido en cualquier lugar.
Era mi hermana mayor, Rebecca.
La misma hermana cuyo funeral había asistido cuando tenía veintitrés años.
La misma hermana cuya fotografía todavía estaba sentada en la chimenea de la sala de mi madre.
La misma hermana que había pasado catorce años llorando.
Y ahí estaba.
De pie junto a mi marido.
Riendo.
Como si los últimos catorce años nunca hubieran pasado.
Agarré el volante tan firmemente que mis nudillos se volvieron blancos.
—No —susurré—, susurré.
No podía ser.
Rebecca había muerto en un accidente automovilístico en una noche lluviosa de noviembre.
Su vehículo se había salido de una carretera de montaña, golpeó una barandilla y se incendió.
Las autoridades nos habían dicho que el daño era demasiado grave para un funeral a tarjeta abierta.
Mi madre se había derrumbado cuando recibió la noticia.
Mi padre apenas había hablado durante seis meses.
Y había pasado años preguntándome si podría haber evitado el accidente.
Porque Rebecca y yo habíamos discutido esa tarde.
Nuestra última conversación había terminado con ella diciéndome algo que nunca había olvidado.
