Elena ni siquiera salió del coche.
Se limitó a cerrar la puerta de un golpe, metió la marcha atrás, dio media vuelta cruzando la línea continua de la plaza de aparcamiento y salió a toda velocidad por el portón automático en dirección a la Quinta Avenida.
Méline quedó tendida sobre el cemento frío, en la oscuridad. Sola. Sangrando.
Se arrastró hacia el botón de llamada de seguridad durante cuarenta minutos. Cuarenta minutos interminables arañando el hormigón con las uñas y apretándose el vientre con las manos, intentando proteger a nuestro hijo. Y en ese mismo instante, yo estaba sentado en la lujosa suite de un centro médico privado de los Courtland, sosteniendo la mano cuidada de Elena, acariciándole el cabello y escuchando sus divagaciones sobre una supuesta «falsa alarma» y un «desajuste hormonal», convenciéndome a mí mismo de actuar como un hombre de honor.
