Elena no estaba en el hospital. No sangraba.
Estaba sentada al volante de su vehículo justo debajo de nuestro edificio, retocándose tranquilamente el lápiz de labios frente al retrovisor y sonriendo con aire satisfecho a la pantalla de su teléfono. Sabía que yo acababa de llamar al ascensor y de salir por la entrada principal, donde mi chófer me esperaba.
Méline se acercó a la ventanilla del coche. El cristal bajó. El vídeo no tenía sonido, pero el lenguaje corporal hablaba más alto que cualquier grito. Méline hizo una pregunta señalando el teléfono, y Elena respondió con una carcajada: audaz, triunfal, con la cabeza echada hacia atrás. Luego, Elena abrió bruscamente la pesada puerta del conductor con tal furia que el borde metálico golpeó de lleno el vientre de Méline.
Mi mujer vaciló, aferrándose convulsivamente el costado; sus piernas cedieron sobre el hormigón liso y cayó de espaldas, rodando por los empinados escalones de hormigón de la salida de emergencia que conducía a las instalaciones técnicas.
