Bernard se ahogaba: —¡Dos… dos millones de dólares, señor Vance! ¡Me prometieron un puesto de vicepresidente en su *holding* tras la fusión! Elena dijo que fue un accidente, que la señora Vance se cayó sola y que, si usted se enteraba antes de la votación del consejo de administración, ¡el acuerdo de tres mil millones se iría al traste! Courtland juró que los médicos harían todo lo posible… ¡No sabía que el niño moriría! ¡Se lo juro, señor Vance, no lo sabía!Colgué sin escuchar sus miserables sollozos.
Guardé el diminuto gorrito azul en el bolsillo interior de la chaqueta —muy cerca del corazón, donde me quemaba más que un hierro candente—, recogí la carta de Méline y la memoria USB, y salí de la habitación.
Mis pasos resonaban pesadamente por los pasillos estériles del hospital. Médicos y enfermeros se pegaban instintivamente a las paredes al ver mi rostro. Llevaba un traje Brioni de quince mil dólares y un cronógrafo Patek Philippe de platino relucía en mi muñeca, pero por dentro estaba más muerto que los cuerpos que descansaban tres plantas más abajo.
