Abajo, el Maybach de empresa me esperaba.
El chófer abrió la puerta: —¿A la sede central, señor Vance?
—A la sede central, Mark. Y conduce como si nos persiguieran los demonios.
La sede de Vance Medical Innovations, situada en la planta cuarenta y cinco de un rascacielos de cristal en Midtown, resplandecía intensamente.
En la sala del consejo de administración reinaba un murmullo sordo y respetable. Alrededor de la mesa pulida de roble teñido se sentaban doce miembros del consejo de administración, asesores financieros y abogados. Presidiendo la mesa, con aire despreocupado, se encontraba Richard Courtland —el patriarca del imperio farmacéutico—, un anciano de cabellos blancos y mirada penetrante como la de un halcón.
A su lado estaba sentada su hija Elena.
Llevaba un vestido esmeralda de corte impecable que realzaba su silueta; en su cuello centelleaba un collar de diamantes, el mismo que yo le había regalado en París tres meses atrás. Reía alegremente mientras bebía a sorbos agua helada con limón y se recolocaba un mechón dorado con aire coqueto.
