—¿Dónde está Méline, Bernard? —mi voz sonó tan baja y carente de vida que se produjo un silencio de un segundo al otro lado de la línea.
—¿Señor? La señora Vance… como le informé, se encuentra en la casa de campo de Connecticut…
—Estoy en la habitación 412 del Hospital Presbiteriano, Bernard —dije, marcando cada palabra con contundencia—. Junto a la cama vacía. En la que reposó durante cinco días el cadáver de mi hijo.
Un jadeo convulsivo y lleno de pánico resonó en el auricular. El ruido de papeles al caer.
—S-señor… yo… yo puedo explicarlo todo…
—Vas a explicarlo inmediatamente —dije, y en mi voz resonaron matices capaces de hacer temblar incluso a los curtidos tiburones de Wall Street—. O dentro de diez minutos, el departamento de seguridad de la empresa enviará tus declaraciones de impuestos y los extractos de tus cuentas ocultas a la oficina del fiscal federal del Distrito Sur. ¿Cuánto te pagó Courtland?
