—¿Te llevaron a un abogado? —pregunté.
Ella asintió.
“Julian dijo que íbamos a actualizar mi testamento. El abogado me hizo preguntas, pero Chloe me apretaba el hombro cada vez que respondía mal.”
¿Recuerdas el nombre del abogado?
“El señor Porter. Su oficina estaba encima de una farmacia.”
Mi pulso se aceleró.
“¿Martin Porter?”
“Sí.”
Martin Porter había entregado su licencia dos años antes tras las acusaciones de que preparaba transferencias de propiedades fraudulentas para clientes vulnerables.
No se suponía que ejerciera la abogacía en absoluto.
“¿Qué firmaste?”
“Un nuevo testamento. Un poder notarial. Algo sobre la casa. Julian tapó partes de las páginas con la mano.”
“¿Alguien presenció su firma?”
“Dos hombres que no conocía.”
¿Qué pasó después?
“Me llevaron al banco.”
Su respiración se volvió superficial.
Dejé de hacerle preguntas y la ayudé a ponerse un camisón suave que saqué del armario. La tela rozó sus moretones y ella se estremeció.
—Tómate tu tiempo —dije.
“No tengo tiempo.”
El miedo en su voz me hizo levantar la vista.
“¿Qué quieres decir?”
“Me envían lejos mañana.”
“¿Dónde?”
“No lo sé. Chloe dijo que una furgoneta vendrá a las nueve.”
Sentí que algo dentro de mí se endurecía.
“¿Ella le puso nombre al centro?”
“Ella lo llamaba Willow algo.”
“¿Willow Haven?”
La madre asintió.
Yo conocía el nombre.
Willow Haven era una residencia privada para personas con problemas de memoria, ubicada a casi tres horas de distancia. Era cara, aislada y tenía mala fama entre los abogados especializados en derecho de la tercera edad por dificultar las visitas familiares. Dos años antes, el estado había investigado denuncias de que a los residentes se les administraba sedación excesiva sin justificación médica adecuada.
“¿Por qué te envían allí?”
“Porque me negué a firmar otro documento.”
“¿Qué papel?”
“Quieren vender esta casa.”
La casa había pertenecido a mis padres durante cuarenta y seis años. Mi padre había restaurado cada habitación él mismo. La escalera de roble aún conservaba una pequeña abolladura donde Julian y yo chocamos con un carrito de madera cuando éramos niños.
“¿Viste el documento?”
“Solo la primera página. Tenía el nombre de una empresa.”
“¿Lo recuerdas?”
Frunció el ceño.
“Plata… Corona de Plata.”
“¿Silver Crown Holdings?”
“Sí.”
Yo también conocía ese nombre.
Silver Crown Holdings era una empresa fantasma vinculada a varias investigaciones relacionadas con propiedades en dificultades. Compraba casas a propietarios ancianos a una fracción de su valor y luego las revendía a través de sociedades ocultas.
Volví a fotografiar cada moretón, asegurándome de que la fecha y la hora fueran visibles. Luego registré las marcas de la cuerda alrededor de sus muñecas desde varios ángulos.
La madre apartó la mirada.
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