Miré alrededor de la habitación: las cortinas de seda que pagué cuando Isabella se quejó de la privacidad, los pisos de madera dura financiados a través de mi segunda hipoteca, la moldura de corona que empujó mi tarjeta de crédito a su límite.
Cada centímetro de esa casa llevaba mis huellas.
Mi sacrificio.
Mi amor.
—Su camino —dije lentamente. “¿Y de qué manera es eso?”
Se estremeció.
“Papá, por favor, no hagas esto”.
A través del arco de la cocina, vi la batidora de grado industrial de Isabella, la de $ 2,000 que juró que necesitaba para su breve obsesión por el horneado de vacaciones.
“¿Entonces a dónde debería ir?” Pregunté suavemente.
La cara de Michael se rompió.
“Tal vez de la tía Rosa. O... podríamos hacer algo más”.
