Tres años antes de que supuestamente me conociera.
Y nadie me lo había dicho nunca.
No él.
No mi madre.
Ni siquiera mi padre, que me había acompañado por el pasillo y había puesto mi mano en la de Eliam.
Miré a mi madre.
“Dime que eso no es verdad”.
Miró la fotografía.
“Cariño-”
“Dime que mi esposo no estaba comprometido con Rebecca”.
Su silencio me respondió.
Sentí algo dentro de mi pecho.
Durante once años, creía que Eliam y yo nos habíamos conocido por casualidad.
Un jueves por la tarde lluvioso.
Una pequeña librería en el centro.
Había estado buscando la última copia de una novela de misterio cuando su mano tocó la mía.
Había sonreído.
“Parece que tenemos el mismo gusto”.
Nos habíamos reído.
Me había comprado café.
Seis meses después, estábamos comprometidos.
