Contestó el teléfono. Se lo llevó
a la oreja. Escuchó.
Entonces se dio la vuelta y nos miró.
En Ellie.
En la mochila de Ellie. En el conejito de peluche gris con la oreja torcida enganchado a la cremallera.
Lo miró fijamente durante un largo rato.
Luego se dio la vuelta rápidamente y salió corriendo, atravesando las puertas automáticas, hacia el estacionamiento. Hablaba por teléfono en voz baja y rápida.
No miró hacia atrás.
“Eso fue raro”, dijo Ellie.
“La gente se enfada cuando pierde cosas”, dije.
“Ella miró al señor Hops de forma extraña.”
“Tal vez le gusten los conejos.”
Ellie lo pensó. “Tal vez.”
Compramos la leche y el pan. De la marca blanca. Y un racimo de plátanos. Once dólares y seis centavos.
Caminamos a casa. Hay solo seis cuadras desde el Walmart hasta la calle Pickett. Ya casi no conduzco. No veo bien de noche y el viejo Buick necesita frenos nuevos
