No esperé a ver su reacción.
Me di la vuelta y abandoné la torre de cristal. Para siempre. La búsqueda de Méline me llevó tres días.
No recurrí a los servicios de la empresa; contraté a los mejores detectives privados y les pagué sumas astronómicas solo para conseguir la dirección donde ella se había refugiado. No la buscaba para implorar su perdón. Sabía que no existía perdón posible para lo que había hecho, ni en este mundo ni en el otro.
Simplemente necesitaba verla. Aunque fuera de lejos.
Se había marchado a doscientas millas de Nueva York, al norte del estado, a un diminuto pueblo costero a orillas del lago Champlain. Allí se alzaba la modesta casa de madera de su difunta abuela, rodeada de viejos pinos y brezos silvestres.
Era un mediodía de noviembre, gris y sombrío. Un viento glacial del norte empujaba olas del color del plomo hacia la orilla de guijarros, arrancando las últimas hojas amarillas de las ramas.
