Así era Michael… siempre creyendo que un minuto más bastaría.
“Se quitó la flor blanca de la solapa”.
Toqué suavemente el boutonnière. Una nota diminuta y amarillenta estaba atada bajo la cinta.
Por fin había regresado a su destino.
La frase siguiente hizo que literalmente me desplomara en el suelo.
Para su amada, Giselle.
“Sigue leyendo”, susurré mientras Rebecca me ayudaba a sentarme en una silla.
Ella asintió y volvió la vista al papel.
“La guardó dentro del pañuelo. Le pregunté por qué.
Sonrió y dijo… ‘Si algo sucede… esto es para Giselle’”.
Lloré en silencio.
Incluso entonces, Michael seguía intentando volver.
“Llevó a mi hija en brazos hacia la carretera. «Acababa de llevarla…» Rebecca hizo una pausa. «…cuando otro camión perdió el control. El impacto destrozó lo que quedaba de la barrera de seguridad. La corriente ya era violenta. Michael desapareció en el río».
El misterio con el que había convivido durante cuarenta años cobró sentido de repente.
Rebecca continuó en voz baja:
«Solo sabía un nombre… Giselle.
Él me contó que la había dejado en el baile de graduación mientras regresaba corriendo a la tienda a buscar un regalo que, por error, creía haber dejado en su camión. Había prometido volver en cinco minutos, y cada una de sus palabras dejaba claro que estaba desesperado por regresar junto a ella. Busqué en las noticias de los periódicos, pero había varias chicas llamadas Giselle en los condados vecinos, y nunca supe a cuál de ellas se refería Michael».
Sentí que el corazón se me hundía como una piedra.
«Luego, a mi marido le ofrecieron trabajo en otro estado. Nos mudamos. Guardé el pañuelo. Y la flor».
Los ojos de Rebecca se llenaron de lágrimas.
«Mi abuela no dejaba de decirse: “Cuando sepa lo suficiente… la encontraré”». Rebecca bajó la mirada. «Pero la vida seguía su curso. Cada año resultaba más difícil admitir que había pasado otro año de espera».
Tras el funeral de su abuela, Rebecca me buscó. Hace tres días, Tori mencionó a una mujer amable llamada Giselle que trabajaba en la cafetería de su nueva escuela. Cuando añadió que había oído a una compañera preguntar por mi baile de graduación, Rebecca por fin ató cabos.
«Cuando dijo que te llamabas Giselle, quise conocerte como es debido», admitió Rebecca.
Sentí algo inesperado.
Ira.
«Tenía derecho a saberlo», repliqué bruscamente.
Rebecca asintió de inmediato. «Así es».
«Pasé cuarenta años preguntándome si él había cambiado de opinión». Nuevas lágrimas acudieron a mis ojos. «Cuestioné todo. La forma en que me miraba. Las promesas. La vida que habíamos planeado. Nunca bailé con nadie más. Nunca me casé. Simplemente seguí esperando».
Rebecca no discutió.
En su lugar, dijo en voz baja: «Mi abuela no podía deshacer esos cuarenta años». Yo tampoco. Pero puedo decirte esto —dijo ella, sonriendo entre lágrimas—: él nunca dejó de intentar volver.
***
Esa misma tarde, en casa, abrí la caja de cedro por última vez.
Con cuidado, coloqué el boutonnière junto al ramillete.
Durante cuarenta años, se habían estado esperando el uno al otro.
Yo también.
Al día siguiente, Tori regresó a la cafetería con la mochila rebotando sobre sus hombros.
Sonrió. «Están juntos, ¿verdad?»
«Lo están», susurré.
Me observó detenidamente por un momento.
«Mi mamá dijo que nunca volviste a bailar».
«Así es».
Tori se quedó pensativa un instante. Luego, me tendió su pequeña mano.
Durante un largo rato, simplemente la miré.
Después, tomé su mano.
Ella se subió sobre mis zapatos.
La música llegaba tenuemente desde el gimnasio, donde los alumnos ensayaban para el concierto de primavera.
Nos mecimos al ritmo de la música entre las mesas vacías de la cafetería.
Tori me pisó el pie dos veces. Me reí tanto que tuve que dejar de bailar.
Fue la primera vez en cuarenta años que reír no me hizo sentir como si estuviera dejando atrás a Michael.
Cuando la música terminó, Tori me abrazó con fuerza.
«¡Ha sido el mejor baile de todos!»
Pensé en el ramillete. Luego, en el boutonnière.
Y después, en la niña cuya familia existía gracias a que un joven de dieciocho años no pudo pasar de largo ante alguien que lo necesitaba.
