Michael había escrito aquella carta.
Comenzaba así:
Linda, si alguna vez estás leyendo esto, significa que Susan finalmente ha decidido contarte lo que yo nunca tuve el valor de confesarte.
Mi corazón comenzó a latir con fuerza.
Seguí leyendo.
Michael escribió que, durante el vigésimo año de nuestro matrimonio, había hecho algo que nunca había logrado perdonarse.
Ese fue el año en que pasé meses cuidando de mi madre enferma. Me quedaba en su casa la mayor parte de la semana.
Recordaba perfectamente aquella época.
Susan también estaba atravesando un momento difícil. Su matrimonio acababa de terminar. Venía a menudo a nuestra casa. Algunas veces incluso era yo quien le pedía que pasara a ver a Michael, que le llevara la cena o simplemente que le hiciera compañía.
Entonces llegué a una frase de la carta y me detuve.
No quería continuar.
Pero ya lo sabía.
Aquello que tenía terror de leer estaba escrito en las siguientes líneas.
Michael y Susan habían tenido una aventura.
No una sola vez.
No había sido un error accidental de una noche.
Había durado casi ocho meses.
Arrojé la carta al suelo.
Lo primero que sentí ni siquiera fue rabia.
Fue incredulidad.
¿Susan?
¿La niña que cuando teníamos doce años se había peleado con alguien en la escuela porque me había insultado?
¿La mujer que estuvo a mi lado el día de mi boda?
¿La mujer que me abrazó cuando perdí a mi primer bebé?
¿La mujer que permaneció sentada a mi lado toda la noche en el hospital cuando Michael fue operado del corazón?
¿Ella lo había sabido todo ese tiempo?
Agarré mi teléfono y la llamé.
Estaba apagado.
Volví a llamar.
Nada.
Entonces continué leyendo.
Michael escribió que, después de ocho meses, él había sido quien terminó la relación. Según él, Susan ya quería contármelo todo.
Michael le había suplicado que no lo hiciera.
Había escrito:
Si te contamos la verdad, yo te perderé y tú perderás a tu marido y a tu mejor amiga al mismo tiempo.
Aquella frase me enfureció todavía más.
Ellos habían tomado la decisión por mí.
