El último día de nuestras vacaciones estábamos sentadas bajo el sol cuando Susan me pidió que sacara mi teléfono.
—Hagámonos una última foto juntas.
Me reí.
—¿Última? ¿Última qué?
Se quitó las gafas de sol, me miró durante varios segundos y volvió a sonreír.
—Nuestra última foto como amigas.
Pensé que estaba bromeando.
—Susan, me estás asustando.
Apoyó su hombro contra el mío.
Tomé la foto.
Las dos estábamos sonriendo.
Pero entonces noté que la mano de Susan temblaba.
—¿Qué está pasando?
Permaneció en silencio durante mucho tiempo.
Entonces dijo una frase que todavía no puedo olvidar.
—Mañana descubrirás quién he sido realmente en tu vida.
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Aquella noche se negó a darme explicaciones.
Dijo que me lo contaría todo por la mañana.
Pero cuando desperté al día siguiente, la cama de Susan estaba vacía.
Su maleta había desaparecido.
No contestaba el teléfono.
Y sobre mi mesa había un sobre blanco.
Solo tenía una frase escrita:
Linda, lee esto hasta el final. Después podrás odiarme.
Abrí el sobre.
Lo primero que vi dentro fue la letra de Michael.
La letra de mi marido.
Y después de leer la primera frase de aquella carta, todo se me cayó de las manos.
Durante varios minutos me quedé sentada en el borde de la cama, incapaz siquiera de recoger la carta del suelo.
Michael había muerto once meses antes.
Yo habría reconocido su letra en cualquier lugar.
Durante nuestros treinta y dos años de matrimonio me había dejado cientos de pequeñas notas en el refrigerador, había escrito tarjetas de cumpleaños, listas de compras y, algunas veces, solamente dos palabras:
Te amo.
No había ninguna posibilidad de que me estuviera equivocando.
