Primero. En la primavera de 2024, mi amiga Delphine, a quien conocí en el club de lectura de la biblioteca y que es la única amiga que hice en Arizona, me invitó a ir a un museo en el centro de la ciudad un jueves.
Y dije que sí. Y luego lo mencioné en la cena.
Y Rebecca dejó el tenedor, frunció los labios y dijo:
“Jueves. Vale. ¿Quién va a recoger a los niños de natación?”
No se trata de divertirse. No se trata de que podamos encontrar una solución. Simplemente, el problema está sobre la mesa, frente a mí, para que yo lo resuelva.
No fui al museo.
Dos. En agosto de 2024 me dio un tirón en la espalda. No fue grave —había levantado mal un saco de mantillo— pero lo suficiente como para estar tumbado dos días.
Y al tercer día dije que no creía poder preparar la cena esa noche.
