“¿Dónde está tu guitarra, hijo?”
—Mamá —dijo, apareciendo en la puerta de su habitación—. Siento no habértelo dicho…
“Alejandro, ¿
qué está pasando?”
Bajó la mirada. —Vendí mi guitarra, mamá.
“¿¡Hiciste qué?!” Dejé la cesta en el suelo porque me habían temblado las manos. “¿Por qué hiciste eso? Esa guitarra significaba todo para ti.”
Tragó saliva con dificultad. “Sí. Pero Elena necesitaba una silla de ruedas nueva”.
Me quedé mirándolo, completamente atónita.
—Su vieja silla de ruedas apenas funcionaba —dijo rápidamente, con las palabras a borbotones—. Las ruedas se atascaban constantemente, y ella fingía que estaba bien, pero no lo estaba. La semana pasada se perdió el almuerzo dos veces porque tardaba demasiado en cruzar el edificio.
“Alejandro…”
Pero no pude decir ni una palabra. Una vez que empezó a hablar, no había quien lo detuviera.
—Su familia no tiene dinero para comprar una nueva ahora mismo —su voz se suavizó, cargada de una profunda empatía—. Así que vendí la guitarra.
