Me pidió ayuda para sentarse.
Tuve que contener las manos.
Durante tres años había sostenido aquel cuerpo.
Había cambiado mis horarios para bañarla.
Había rechazado un ascenso porque exigía viajar dos veces al mes.
Margaret había dicho:
—No sé qué haría sola tantos días.
Yo había respondido:
—No te preocupes. Me quedaré.
Ahora sabía que podía caminar hasta la cocina a las dos de la mañana sin ayuda.
Pero todavía no sabía por qué había fingido algo tan extremo.
Controlarme era parte de la respuesta.
Quizá también necesitaba permanecer en mi casa para vigilarme.Después de desayunar llamé a Rachel Torres.
Le expliqué quién era.
Hubo silencio.
—La vi en el funeral —dijo.
—Yo también la recuerdo.
—¿Qué necesita?
—Hablar sobre Michael.
Nos encontramos aquella tarde.
Rachel tenía cuarenta años y la misma mirada oscura que recordaba de las fotografías de Michael.
