PARTE 2: La primera grieta
A la mañana siguiente preparé el desayuno como había hecho durante tres años.
Margaret estaba en su silla de ruedas junto a la ventana, con una manta sobre las piernas y las manos descansando débilmente sobre el regazo.
—Dormí fatal —murmuró—. Creo que anoche me dio un espasmo.
La miré mientras servía el té.
Veinticuatro horas antes aquella misma mujer había cruzado las piernas, comido semillas y hablado con mi marido muerto.
—Tal vez deberíamos llevarte al médico.
Su cuchara se detuvo.
Sólo un instante.
—No hace falta.
—Hace meses que no te revisan.
—Los médicos ya dijeron que no voy a mejorar.
Mentira.
No sabía todavía cuánto de su enfermedad había sido fingido desde el principio, pero sabía que aquellas piernas funcionaban.
—Podríamos pedir otra opinión.
Margaret sonrió débilmente.
