—Abigail —dijo lentamente—, ¿qué edad tienes?
“Siete, señor.”
“¿Cuándo es tu cumpleaños?”
Ella frunció el ceño.
“La señora del orfanato dijo marzo”.
Jeremías sintió que su corazón latía.
Marzo.
Siete años antes.
Contaba hacia atrás.
Luego volvió a mirar los ojos de la chica.
Gris.
Los ojos de Eleanor habían sido grises.
Pero había algo más en la cara de Abigail.
La forma de su barbilla.
La leve torcidad de su ceja izquierda.
Jeremías había visto cada mañana en su propio reflejo.
Una terrible posibilidad comenzó a formarse.
Cornwall se interpuso entre ellos.
– Señor. Boon, debo insistir en que devuelvas la propiedad del niño. Tenemos un calendario que mantener”.
Jeremías lo miró.
“¿Cuál es su nombre completo?”
– Abigail -respondió Cornualles-.
“Su apellido”.
“Los registros de la institución oriental la enumeran como Abigail Mercer”.
