Esa fue la última vez que la vio.
Pasaron las semanas.
Luego meses.
Sus cartas se detuvieron.
Jeremías escribió una y otra vez.
Ninguna de sus cartas recibió una respuesta.
Finalmente, llegó un aviso de un abogado de Boston.
Eleanor Whitcomb había muerto tras una repentina enfermedad.
No había explicación.
No hay carta personal.
Sin mensaje final.
Solo unas pocas frases frías en papel caro.
Jeremías enterró sus esperanzas junto a la cabaña que había construido para su futuro.
Nunca se casó.
Dejó de visitar la ciudad, excepto cuando fue necesario.
Y con los años, la gente comenzó a susurrar que la montaña lo había convertido en algo menos que humano.
Ahora, de pie en la plaza de la ciudad de Bozeman, Jeremías sostuvo una muñeca que Eleanor había cosido con sus propias manos.
Y una niña con el pelo de Eleanor lo miraba.
