banco bajo, más flaco de lo que lo recordaba, lijando con cuidado una mesa de dibujo enorme, de madera clara, con un cajón para los planos.
—Llegaste —dijo, sin sorpresa—. Todavía me falta el barniz. Era para tu oficina nueva. Pensé que ya no la querrías.
Sobre una repisa había un cuaderno gastado. Lo abrí. Estaban anotados, con su letra, todos los gastos de mi carrera: la matrícula, los libros, el alquiler del cuarto, los pasajes. Y al lado de cada cifra, de dónde había salido el dinero. La casa. El auto de papá. Las horas extra de los sábados.
—Me dijiste que era una beca —susurré.
—Sí. Mentí —respondió, encogiéndose de hombros—. Papá nos pidió que uno de los dos llegara lejos. Yo solo me aseguré de que fueras tú.
Lo que le debo
Me arrodillé a su lado y lloré como no lloraba desde los once años. Le
