Así que fue a Westdale. Estaba entregando comestibles a la gente que no podía salir de casa. Llevó a sus vecinos ancianos a citas médicas con su Buick. Estaba arreglando todo lo que Clare, el gerente, puso delante de él. Un estante roto. Una mesa tambaleante. Congelador ruidoso. La puerta del armario con suministros que no querían cerrar bien.
Él volvía a casa todos los martes y jueves, cansado y feliz, con olor a café y cartones, con historias sobre la gente que conoció. Sobre un hombre llamado Gus que era soldador y perdió tres dedos. Sobre una madre joven con cuatro hijos que no se ha perdido ni una semana. Sobre una mujer mayor que le enseñó a decir “gracias” en polaco.
A veces salía con él. No a menudo. No soy de tipo voluntario, dije. Soy el tipo de persona que tiene una casa y un apartamento. Prefiero enviarle galletas.
