—Quédese con la puerta cerrada. La policía va hacia allí.
—Hay una cosa más. Rebecca dejó el teléfono escondido debajo del colchón antes de bajar a por agua. Por eso pudo escribir. Lo oí sonar cuando ya se la llevaban. Ella gritó su nombre, señor Callahan. No el de Garrett. El suyo.
Colgué porque la voz se me había quedado inútil. Thomas condujo. Frank se sentó detrás conmigo y con Evelyn, que se negó a volver al piso franco.
—Si buscan a la embarazada, buscan también a la muerta —dijo—. No pienso esperar en un sofá a que decidan el orden.
El centro de apoyo ocupaba una casa estrecha, con un letrero discreto y una luz encendida en el porche. Margaret nos abrió con una compresa en la ceja y la dignidad de quien no va a convertir su miedo en espectáculo. Tendría unos sesenta años. Me estrechó la mano como si yo fuera un padre que llega tarde y aun así tiene derecho a entrar.
