Le temblaban las manos.
En los cinco años que llevaban juntos, Darius solo le había comprado flores dos veces: en su cumpleaños y ocasionalmente en el Día de la Madre, e incluso entonces, de forma irregular.
—¿Te gustó? —preguntó, mirando hacia la cocina.
—Mucho —respondió ella, recortando los tallos con unas tijeras—. Son preciosas.
Se quedó parado en el umbral, con las manos en los bolsillos de sus vaqueros, mirándola como si quisiera decir algo, pero no lo hizo.
Simplemente asintió y entró en la sala de estar.
Kiana colocó el jarrón en el alféizar de la ventana y se secó las manos con un paño de cocina.
Algo estaba sucediendo.Lo sentía en la piel, en los nervios, en ese instinto femenino ancestral que nunca mentía.
Esa noche, Darío comenzó a hacer preguntas.
Estaban sentados en la pequeña cocina.