A la 1:47 a. m., dos policías derribaron mi puerta a patadas —con una orden judicial—. «Está detenido por fraude sucesorio», dijeron.

No porque yo fuera su favorita.

Sino porque yo era la única persona en la que confiaba para leer cifras sin mentir.

Ese detalle había desatado la furia salvaje de mi familia.

Mi padre señaló la orden judicial. —Háblale de los seis millones que faltan.

La mandíbula del agente se tensó. —Podrá explicarlo en la comisaría.

Me puse en pie.

Sin discusiones.

Sin pánico.

Vanessa se acercó más, transmitiendo en vivo el momento en que me ponían las esposas. —Di algo, Claire.

Miré directamente a su cámara. —Siga grabando.

Su sonrisa vaciló.

En la comisaría, me llevaron a una sala de interrogatorios iluminada por tubos fluorescentes. No pedí ningún trato especial. Facilité mi nombre, mi fecha de nacimiento y el número de colegiado de mi abogado.

Entonces, un agente joven abrió el expediente electrónico del caso.

Sus ojos recorrieron la pantalla una vez.

Y luego otra.

Palideció.

Se levantó tan bruscamente que su silla chirrió al retroceder.

—Disculpe.

A través del cristal, lo vi susurrarle algo a su sargento. El sargento abrió el expediente, se quedó paralizado también y luego hizo una llamada.

Quince minutos después, el jefe de policía Raymond Holt entró personalmente.

Llevaba la corbata torcida.

Le temblaba la voz.

—Señora… usted es la fiscal especial asignada al Grupo de Trabajo Estatal sobre Integridad en Sucesiones.