Creí que casarme con mi paciente terminal era un acto de bondad. Tras su funeral, su hermana me entregó una caja con mi nombre. Antes de terminar de leer su contenido, una acusación amenazaba todo aquello por lo que había trabajado.
Tenía treinta años, era médico con bata blanca, tenía un título de medicina y préstamos estudiantiles que aún me asustaban.
La medicina siempre había sido mi sueño. Mis padres no podían pagar la matrícula, así que estudiaba entre semana y trabajaba los fines de semana. Cuando conocí a Alicia, creí que mis años más difíciles habían terminado.
Tenía dieciocho años y era, sin duda, la paciente más divertida de nuestra planta de oncología. Incluso agotada por el tratamiento, conseguía hacer reír a las enfermeras mientras le cambiaban la ropa de cama.
