Las mesas plegables seguían abiertas.
Había platos apilados, copas a medio recoger y servilletas arrugadas sobre el comedor.
Las invitadas ya se habían ido.
Teresa estaba sentada en la sala con ropa distinta y una bolsa junto a los pies.
No parecía la mujer que había presidido una comida para veinte personas.
Parecía mi mamá.
Y eso fue difícil.
Porque querer a alguien no hace desaparecer lo que esa persona hizo.
Tampoco convierte un límite en crueldad.
—¿Cómo está Sofía? —preguntó.
—La atendieron.
—Yo nunca quise lastimarla.
No contesté de inmediato.
—Pero la obligaste a seguir lavando cuando el agua le quemaba.
—Estaba enseñándole responsabilidad.
Ahí estaba otra vez.
La justificación.
—Y encerraste el teléfono de Valeria.
—Tu esposa exagera todo.
—Sofía sabía dónde lo guardabas.
Teresa desvió la vista.
—Esa niña escucha cosas que no debería.
