Y Sofía empezó a recibir tareas que mi madre llamaba educación.
—¿Por qué no me lo dijiste? —pregunté al final.
Valeria me miró cansada.
—Sí te dije.
No supe qué contestar.
—Te dije que tu mamá me trataba como si yo fuera empleada. Te dije que Sofía le tenía miedo. Te dije que cuando tú viajabas todo empeoraba.
Cada frase encontraba un recuerdo.
Y cada recuerdo encontraba una excusa mía.
“Dale tiempo.”
“Mi mamá siempre ha sido de carácter fuerte.”
“Está acostumbrándose.”
“Su rodilla le duele y por eso anda de malas.”
Valeria no había pronunciado las palabras exactas que yo estaba esperando escuchar.
Pero yo tampoco había querido escuchar ninguna que me obligara a actuar.
—Pensé que si te decía todo de golpe ibas a creer que quería echarla —continuó—. Y ella me decía lo mismo.
—¿Qué te decía?
