La otra era algo que nunca había visto antes.
Su nombre estaba escrito en la parte superior.
Y debajo de ella estaba la firma de su padre.
Dos semanas antes, Abigail todavía había creído que su mayor problema era que nunca podría convertirse en madre.
Tenía veintidós años en la primavera de 1938, viviendo con sus padres en una pequeña comunidad agrícola a las afueras de Asheville, Carolina del Norte.
Su vida nunca había sido fácil, pero había sido lo suficientemente simple como para poder imaginar un futuro.
Se imaginaba una casa modesta.
Un marido que habló con suavidad.
Niños corriendo por un patio.
Los domingos por la mañana con café en la estufa y luz solar que viene a través de cortinas de encaje.
Ella sabía que esos sueños eran ordinarios.
Por eso nunca había pedido nada más.
