Después del funeral, Noah y Daniel fueron a la vieja casa de Harold para vaciarla.
La casa olía a polvo, a medicinas y a ventanas cerradas. Las cortinas pesadas bloqueaban la luz. Las fotos familiares colgaban torcidas en las paredes. El dormitorio de Harold estaba al final del pasillo.
Noah entró y sintió frío.
Daniel abrió cajones mientras Noah quitaba la ropa de la cama. Entonces notó que el colchón se veía desigual.
Una esquina estaba más alta que las demás.
La levantó.
Primero vio periódicos viejos.
Luego algo rosa.
El corazón de Noah se detuvo.
Lo sacó lentamente.
Era un trozo de tela vieja. Descolorida. Sucia. Casi deshaciéndose.
Pero en una esquina había tres pequeñas flores blancas.
Bordadas a mano.
Noah cayó de rodillas.
— Papá…
Daniel se giró.
— ¿Qué pasa?
Noah sostuvo la tela con las manos temblorosas.
— Creo que esto era de Lily.
Daniel la miró fijamente. Todo el color se le fue de la cara.
Luego susurró:
Luego susurró:
— No toques nada más.
Veinte minutos después, patrullas de policía estaban estacionadas frente a la casa.
Todo cambió cuando la detective Claire Bennett entró al dormitorio de Harold.
Ya no era la casa de un anciano.
Era una escena del crimen.
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