Ella intentó retroceder, pero tropezó con su propia silla: —Daymen… Daymen, por favor… ¡Yo no quería! ¡Fue ella quien se acercó al coche! ¡Me amenazaba! ¡Solo tuve miedo! ¡Te quiero! ¡Lo hice todo por nosotros! ¡Por nuestro futuro!
—Nuestro futuro murió el martes a las tres y diecisiete de la madrugada —le respondí, mirándola desde arriba con un desprecio absoluto capaz de calcinar el alma—. Al mismo tiempo que mi hijo.
Las puertas de la sala se abrieron por segunda vez.
Seis agentes de la policía de Nueva York entraron en la estancia, encabezados por nemli un detective de homicidios de paisano y dos representantes de la fiscalía del distrito de Manhattan.
—¿Elena Courtland? —preguntó el detective mientras sacaba una orden de detención del bolsillo—. Queda detenida bajo sospecha de agresión intencionada de extrema gravedad que provocó la muerte del feto, y de omisión del deber de socorro. Richard Courtland: orden de comparecencia forzosa por acusación de conspiración delictiva y soborno de testigos. Elena lanzó un grito —salvaje, penetrante— y se aferró con sus uñas perfectamente cuidadas al borde de la mesa mientras un oficial le echaba las manos hacia atrás para esposarla. El chasquido metálico de las esposas resonó bajo las bóvedas de la sala acristalada. El viejo Courtland intentó amenazar con abogados y vociferó sobre sus contactos en el Senado, pero dos policías lo condujeron en silencio y con firmeza hacia la salida, bajo la mirada de decenas de teléfonos móviles sostenidos por los atónitos miembros del consejo de administración.
