Me había reído.
“Mamá, tengo cincuenta y dos años. Creo que puedo sobrevivir una semana sin tus cenas de domingo”.
Ella había sonreído y finalmente estuvo de acuerdo.
El lunes siguiente, la llevé a la estación.
Llevaba su pequeña bolsa de viaje azul habitual, llena de ropa, medicamentos y galletas caseras para Margaret.
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Antes de embarcar, me entregó un número de teléfono.
“Ese es el número de Margaret, por si acaso necesitas contactarme”.
Lo salvé sin pensarlo.
Hablamos dos veces durante la semana.
En ambas ocasiones, mamá insistió en que se divertía.
Pero cada vez que le preguntaba qué habían estado haciendo, ella cambiaba rápidamente el tema.
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No pensé mucho en ello entonces.
Ahora, viendo su lucha por caminar a mi lado, deseé haber hecho más preguntas.
Cuando llegamos a mi auto, levanté la maleta negra en el maletero.
