—No lo defiendas.
Susan guardó silencio.
Entonces se sentó en una silla y me contó algo que no aparecía en la carta.
—Me enamoré de él.
La habitación quedó completamente en silencio.
—¿Y él?
Susan bajó la mirada hacia el suelo.
—Pensé que él también me amaba. Pero cuando le dije que tenía que elegir, terminó todo ese mismo día. Dijo que nunca te dejaría.
¿Se suponía que eso debía consolarme?
No lo hizo.
Le pregunté:
—Entonces, ¿por qué permaneciste en mi vida otros doce años?
Durante mucho tiempo no respondió.
Finalmente dijo:
—Porque ya había perdido mi matrimonio. Había perdido a Michael. Si también te perdía a ti, no me quedaría nada. Y sí, fue egoísta.
Por primera vez no estaba buscando excusas.
Susan me contó que, con los años, la vergüenza que sentía cada vez que me miraba se había vuelto más pesada que el propio secreto.
Cuando Michael enfermó, ella había decidido contármelo inmediatamente.
Pero Michael le pidió que esperara.
Tenía miedo de pasar los últimos meses de su vida viendo cómo nuestra familia se destruía.
Y Susan aceptó.
Una vez más, habían tomado la decisión por mí.
Me puse de pie y abrí la puerta de la habitación del hotel.
Susan entendió.
Ella también se levantó.
Cuando llegó al umbral, se dio la vuelta.
—Ayer dije que sería nuestra última foto como amigas porque sabía que, después de hoy, nunca volverías a llamarme amiga.
La miré.
Treinta y siete años de recuerdos pasaron por mi mente.
Dos niñas pequeñas en el patio de una escuela.
