Cuando la verdad sale a la luz años después, empiezas a cuestionar no solo a las personas que te rodean, sino también tus propios recuerdos. Porque te das cuenta de que, mientras tú amabas y confiabas sinceramente en alguien, esa persona sonreía a tu lado ocultando un secreto capaz de destruir toda tu vida.
Susan y yo éramos amigas desde que teníamos siete años.
Crecimos en el mismo pequeño pueblo, viajábamos en el mismo autobús escolar, nos sentábamos en el mismo pupitre y hacíamos prácticamente todo juntas. Cuando me enamoré por primera vez, Susan fue la primera persona a quien se lo conté. Cuando sus padres se divorciaron, pasó semanas durmiendo en nuestra casa.
Nuestras madres solían bromear diciendo que éramos más hermanas que amigas.
Los años pasaron.
Yo me casé con Michael y, unos años después, Susan también se casó, aunque finalmente terminó divorciándose. Cuando su matrimonio se vino abajo, ella estuvo ahí para mí otra vez. O mejor dicho, siempre habíamos estado la una para la otra.
Michael también la trataba como a un miembro de la familia.
Susan venía a nuestra casa sin necesidad de llamar antes. Sabía dónde guardábamos los vasos, qué tipo de café le gustaba a Michael e incluso tenía una llave de repuesto de nuestra casa.
Nunca pensé que hubiera nada extraño en eso.
Era Susan.
Mi mejor amiga.
Por eso, cuando aquel verano me propuso pasar una semana juntas junto al mar, acepté de inmediato. Michael había muerto hacía casi un año y, desde su muerte, yo apenas había salido de casa.
Susan me dijo:
—Linda, necesitas unos días simplemente para respirar.
El último día de nuestras vacaciones estábamos sentadas bajo el sol cuando Susan me pidió que sacara mi teléfono.
—Hagámonos una última foto juntas.
Me reí.
—¿Última? ¿Última qué?
Se quitó las gafas de sol, me miró durante varios segundos y volvió a sonreír.
—Nuestra última foto como amigas.
Pensé que estaba bromeando.
—Susan, me estás asustando.
Apoyó su hombro contra el mío.
Tomé la foto.
Las dos estábamos sonriendo.
Pero entonces noté que la mano de Susan temblaba.
—¿Qué está pasando?
Permaneció en silencio durante mucho tiempo.
Entonces dijo una frase que todavía no puedo olvidar.
—Mañana descubrirás quién he sido realmente en tu vida.
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Aquella noche se negó a darme explicaciones.
Dijo que me lo contaría todo por la mañana.
Pero cuando desperté al día siguiente, la cama de Susan estaba vacía.
Su maleta había desaparecido.
No contestaba el teléfono.
Y sobre mi mesa había un sobre blanco.
Solo tenía una frase escrita:
Linda, lee esto hasta el final. Después podrás odiarme.
Abrí el sobre.
Lo primero que vi dentro fue la letra de Michael.
La letra de mi marido.
Y después de leer la primera frase de aquella carta, todo se me cayó de las manos.
Durante varios minutos me quedé sentada en el borde de la cama, incapaz siquiera de recoger la carta del suelo.
Michael había muerto once meses antes.
Yo habría reconocido su letra en cualquier lugar.
