El domingo que viene decidí no hacer té.
Son cuatro horas.
Luego 16:05.
16:10.
Robert entró en la sala de estar, miró el lugar vacío a la ventana y levantó la voz por primera vez en una década.
- Mary, ¿dónde está el té?
No lo voy a poner ahí hoy.
La expresión de su rostro cambió instantáneamente.
- Por favor. Hoy no.
He estado haciendo esto durante diez años. Tengo derecho a saber por qué.
Se quedó en silencio durante mucho tiempo.
Y finalmente dijo:
Si no pones té hoy, tal vez nunca tengamos otra oportunidad.
Me ponía un resfriado en la espalda.
Yo hice té.
Las manos temblaban.
Puse una taza azul en la ventana, y lo que vi a continuación me sorprendió.
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A las 16:17 el mismo coche se detuvo al otro lado de la calle.
Pero esta vez la mujer no quedó dentro.
La puerta se abrió.
Ella está fuera.
Tenía unos setenta años, tenía el pelo gris, y en sus manos sostenía una pequeña caja.
Ella se dirigió lentamente hacia nuestra casa.
Miré a Robert.
Estaba sentado en su silla.
Y llorando.
En todos los años de nuestra vida juntos, casi nunca he visto llorar a mi marido.
- Robert... ¿quién es esta mujer?
La puerta llamó.
Quería que Robert abriera.
Pero en cambio, me miró y me dijo en voz baja:
- Abre.
Abrí la puerta.
La mujer se paró frente a mí y me miró en silencio durante unos segundos.
