una casa.
En el jardín, el polvo ya se había posado. Sobre la mesa, el nombre de Thomas seguía escrito en el acta de una boda que no era la de mi hijo.
Y en el teléfono, antes de que nadie pudiera responder, entró otro mensaje. No era de Cullen.
Era de Laurelai.
“Dile a tu abogado que no busque en la clínica. El expediente que Nile escondió no pone tu nombre en la línea de la madre.”
Leí el mensaje de Laurelai dos veces, de pie, con la espalda apoyada en la mesa del salón. Samuel no me pidió el teléfono. Esperó. Es una forma de respeto que no todo el mundo conoce: no arrebatarle a una mujer la frase que acaba de hacerle daño.
Blythe, en cambio, se acercó.
—¿Qué te escribió?
Giró la pantalla. Vi cómo se le aflojaban los dedos.
