a una pequeña habitación detrás de la capilla.
En cuanto cerró la puerta, señalé el vestido.
—Empieza a explicarlo.
Bajó la mirada hacia sí mismo.
—Sé cómo se ve.
—Lo dudo sinceramente.
Se le escapó una pequeña y miserable risa.
Entonces metió la mano en el bolsillo.
—Mamá, papá quería que tuvieras algo.
Sacó un pequeño objeto envuelto en papel de seda blanco.
Dentro había un solo pendiente rosa.
Metal barato.
Le faltaba una de las piedras falsas.
El gancho estaba ligeramente doblado.
Lo reconocí.
Mi mano se cerró sobre el respaldo de la silla.
—No.
—¿Qué?
—¿De dónde lo sacó?
Daniel se agachó frente a mí.
—Lo guardó.
Los ojos se me llenaron de lágrimas.
Aquel pendiente había desaparecido hacía más de treinta años.
Antes de Daniel.
Antes de las hipotecas.
Antes de que los medicamentos contra el cáncer cubrieran la encimera de nuestra cocina.
Yo tenía veintitrés años.
