todos. Asegurarte de que todos comieran.
—Tenía razón.
Tiró torpemente de la falda rosa.
—Pensé que había una cosa que no podrías organizar para evitarla.
A pesar de mí misma, me reí.
—¿Entrar en el funeral de tu padre vestido como yo a los veintitrés años?
—Exactamente.
Mi risa se convirtió en lágrimas.
Daniel se arrodilló a mi lado.
—Lo siento por haberme mantenido alejado, mamá.
—Estoy enfadada porque lo hiciste. Pero entiendo por qué.
Asintió.
Entonces, muy despacio, dijo:
—Conocía todas las historias de papá.
Bajó la mirada.
—Conocía tus contraseñas. Pero no sabía si todavía bailabas, mamá.
Porque yo misma lo había hecho fácil.
Recordaba los cumpleaños antes de que alguien preguntara. Solucionaba los problemas antes de que alguien los notara. Decía “lo que tú quieras” tan a menudo que, con el tiempo, nadie necesitaba preguntarse qué quería yo.
—A veces —susurré— era más fácil hacerlo todo yo
