funcionado.
Yo había sentido que cuarenta años de mi vida habían desaparecido detrás de una cerradura.
Pero no habían desaparecido.
Habían dejado huellas en cada documento.
En cada pago.
En cada papel que yo había guardado.
Y en aquello que ellos habían olvidado.
Mi firma.
David intentó después presentar su propia versión.
Dijo que todo había sido necesario.
Dijo que yo exageraba.
Dijo que Daniela había actuado por miedo.
Luego dijo que, de cualquier manera, la casa ya no debía importarme tanto porque yo era mayor y podía vivir en otro lugar.
No discutí.
Le pregunté una cosa.
—¿Dónde está el documento original que supuestamente firmé?
No contestó.
Volví a preguntar.
—El original, David. No la copia.
Esta vez miró a Daniela.
Fue suficiente.
Daniela entendió antes que yo qué significaba aquella mirada.
Él no tenía una respuesta que pudiera sostenerse frente a ella.
La revisión siguió su curso.
No
