El primer error que cometí fue reírme cuando Audrey Quinn tomó la señal de la piscina. No es una risa fuerte. No es cruel. Solo uno de esos sonidos rápidos e incrédulos que se deslizan antes de que tu cerebro presente el papeleo adecuado.
Audrey lo escuchó. Por supuesto que lo escuchó.
Giró la cabeza lentamente, con el pelo oscuro cepillando el hombro de su blusa de color borgoña, y me dio el tipo de sonrisa que hacía que los hombres más inteligentes revisaran las salidas.
“¿Crees que no puedo jugar?” Ella preguntó.
“Creo que”, dije, apoyado contra el borde cicatrizado de la mesa de billar, “simplemente preguntaste qué final del caso fue el final del negocio”.
“Estaba haciendo una conversación”.
“Lo estabas sosteniendo hacia atrás”.
“Eso fue confianza”.
Esa era Audrey: 25 años, dos años mayor que yo, y de alguna manera capaz de hacer que estar equivocado suene como un estilo de gestión.
