Me di la vuelta y salí de la sala de exposición principal al lote de autos usados.
Allí, en una fila de atrás, lo encontré.
Jeep Wrangler, de tres años.
Era de color verde oscuro, con algunos arañazos menores en el guardabarros y neumáticos ligeramente fangosos.
No era elegante ni sofisticado.
Era robusto, capaz y sin pretensiones.
Se sentía como yo.
Entré y encontré a un vendedor.
– Me llevaré el Jeep -dije-. “Y voy a pagar en efectivo”.
La mirada en su cara era una que yo atesoraba.
Sacar ese Jeep del lote fue una experiencia profunda.
No fue la emoción de un juguete nuevo. Fue la tranquila y sólida sensación de autosuficiencia manifestada.
Este vehículo no era un regalo, un premio por ser el favorito.
Fueron 3.000 libras de acero y caucho que me había ganado a través de mi propia sangre, sudor y lágrimas.
