Luego se relajó y cambió de tema rápidamente.
En ese momento, no entendía por qué.
Esa misma semana, las llamadas de Raymond se volvieron aún más insistentes.
“¿Estás saliendo con alguien?” preguntó. “No deberías estar solo a tu edad.”
“Estoy bien.”
“¿Has hecho testamento? Debería haber alguien responsable, por si acaso.”
“Ya te lo dije, Raymond. Estoy bien.”
Me preguntó qué banco usaba.
Quería saber si el piso era mío.
Volvió a mencionar a la tía Margaret, describiendo orgullosa cómo había gestionado todo al final de su vida.
Recordé que Margaret había muerto casi sin un duro en una habitación alquilada.
Por primera vez, me pregunté por qué ese recuerdo me molestaba tanto.
Aun así, ignoré mi intuición.
Pasé la mayor parte de mi vida ignorando las cosas que me molestaban.
Luego, una tarde, Thomas me pidió que me sentara a su lado.
Su mano encontró la mía en la manta.
Era ligero y frío.
“Nancy”, dijo, “me siento fatal pidiéndote eso.”
Nuestras conversaciones se habían vuelto más cariñosas con el paso de los días, pero la seriedad en su voz me sorprendió.
“Pregúntame.”
“Te he amado toda mi vida.”
Parte 2: Aguantar la respiración.
“Sé que no me queda mucho tiempo”, continuó. “Pero hay algo con lo que siempre he soñado hacer.”
Me miró directamente a los ojos.
“¿Quieres casarte conmigo?”
Durante unos segundos, la habitación desapareció.
Cincuenta y seis años de preguntas, arrepentimientos y posibilidades imaginadas parecían acumularse entre nosotros.
Una parte de mí escuchó la voz de Raymond advirtiéndome de que estaba siendo tonta.
Pero otra voz—la voz de la chica de diecisiete años que fui—me dijo que no me fuera de nuevo.
Thomas tenía cáncer en fase avanzada.
Sabía que se estaba muriendo.
Este era su último deseo.
“Sí”, susurré.
Las lágrimas llenaron sus ojos.
