Su mandíbula se apretó.
“¿Lo admitiste?”
– Sí.
“¿Así que la amas?”
Debería haber mentido.
No podía.
– Sí.
Daniel dio un paso atrás como si lo hubiera golpeado.
“Jesucristo”.
“Daniel-”
– No.
Él me señaló.
“No puedes decir que mi nombre así es normal”.
“Nunca dije que fuera normal”.
“Ella es veinte años mayor que tú”.
“Puedo contar”.
– Ella es mi madre.
– Lo sé.
“¡Deja de decir que lo sabes!”
Su voz se rompió.
Eso me detuvo.
Detrás de la ira estaba el dolor.
Su familia se había derrumbado.
Y ahora su amistad más antigua se había enredado en ella.
Bajé la voz.
– Lo siento.
Miró fijamente el piso.
“Ya perdí a mi papá”.
– No lo perdiste.
– Sí, lo hice.
Sus ojos se llenaron.
“El hombre que pensé que era”.
Lo entendí.
Luego me miró.
– Y ahora esto.
“Sigo siendo tu amigo”.
