Ella me había visto a los diecisiete años con aparatos ortopédicos y una conmoción cerebral.
Había ciertas categorías en las que se suponía que tu cerebro debía poner a la gente y dejarlas allí.
Aparentemente, mi cerebro acababa de extraviar el sistema de archivo.
Aparté la mirada.
Karen se dio cuenta.
– ¿Qué?
– Nada.
“Una vez más, terrible mentiroso”.
“Aprendí de ti”.
Ella sonrió.
Luego miró hacia la ciudad.
“Llévame a un lugar tranquilo”.
La forma en que ella dijo que me apretó el pecho.
No es seductor.
No exactamente.
Pero íntimo.
Peligrosamente íntimo.
“Karen, esto es bastante tranquilo”.
“Quiero decir en algún lugar que no conozco”.
– ¿Por qué?
“Porque donde yo sé que pertenece a mi vida con él”.
Esa respuesta lo resolvió.
Encendí el motor.
“Hay un restaurante a unos treinta minutos al norte”.
“¿Un restaurante?”
“Está abierto toda la noche. Un café terrible. Excelente pastel.”
