“Nos encontraron”.
Holt se trasladó a la puerta.
Tres jinetes estaban más allá del granero.
El hombre de enfrente llevaba un abrigo oscuro.
Una hebilla plateada brillaba en su cintura.
Holt reconoció la marca.
La media luna.
El hombre alto.
El hombre que Grace había descrito.
Holt salió.
El jinete lo miró.
– Eres Holt Callaway.
Holt no dijo nada.
El hombre sonrió débilmente.
“Dame a las chicas”.
La mano de Holt se movió hacia su revólver.
